O Cordel do tempo, ou Não há tempo para perder tempo.

 

Não há tempo para perder tempo
O tempo nasce e morre,
E, depois renasce sem fazer ruído.
Domina os dias e as horas
Não perdoa quem anda distraído.
Quem pensar em vencer o tempo,
Já começa derrotado e vencido. 

Enquanto o mundo corre, ele não se apressa.
Caminho no seu próprio compasso. 
Retém cada minuto, cada segundo...
Ele ri e sorrir para o cansaço. 
Quem perde tempo
Acaba preso no próprio laço. 

Quem ousa lutar contra o tempo
Tão pouco avança. 
O inimigo é presa cega
Que mata toda esperança.
Não adianta correr depressa
Pois, para o tempo não há distância. 

Dizem que há tempo perdido. 
Eu pergunto: Para quem?
O verbo que conjuga o tempo
Não perde tempo para ninguém. 
Há sabedoria em observar
O que vai, o que fica e o que vaivém. 

O tolo caminha em ciclos, 
O sábio é quem sabe perceber. 
Entre o branco e o preto, há 50 tons de cinzas.
Se é que consegue compreender. 
O tempo não é somente uma estrada
O tempo é vida para quem sabe viver. 

Êxodo Anterior, ou Extraterrestres no planeta terra.

Não nascemos; fomos colocados,
sementes de um jardim que esquecemos o nome
em solo que não pediu por nós,
sob um céu que ainda nos estranha.

Toda fera aqui sabe seu lugar:
a garra serve à caça, o pelo serve ao frio,
a asa nasce sabendo o vento.
Só o homem chega nu, perguntando,
e por não caber em nicho algum,
inventa o mundo onde devia apenas viver.

Lavramos a terra como quem corrige um erro,
domesticamos o trigo, dobramos o boi,
porque o Éden que nos coube
não era exatamente este.

Há duzentos mil anos trazemos
o mesmo corpo, a mesma fome antiga,
e cento e noventa mil deles
ficamos imóveis, como quem aguarda
lembrar de onde caiu.

Talvez sejamos apenas isso:
uma colônia que esqueceu a nave,
um povo que confundiu exílio com origem,
e chamou de espécie
o que era na verdade,
saudade de outro céu.

E quando olhamos para as estrelas
não é curiosidade o que sentimos 
é o instinto mudo de quem reconhece,
sem provas, sem mapa, sem nome,
o caminho de casa.

Escrevo, porque minha sina é escrever para continuar existindo.

Escrevo nas paredes como quem tenta ensinar o silêncio a falar.

Escrevo nos cadernos para não me perder de mim mesmo.

Escrevo nas calçadas onde os passos apagam,

mas por um instante, vivem.

 

Escrevo no ar, ainda que ninguém veja.

porque há coisas que só existem enquanto são ditas.

Escrevo no corpo do tempo,

rasgo o agora com palavras

e deixo sangrar sentidos.

 

Escrevo porque minha sina não é viver,

é traduzir o viver.

Respiro versos como quem precisa de oxigênio,

e quando falta, sufoco em pensamentos não escritos.

 

Canto poemas aos ouvidos do invisível,

salmodio provérbios às horas vazias,

e nos paradoxos encontro abrigo

pois só o contraditório me cabe inteiro.

 

Escrevo o que sinto,

mesmo quando o sentir me escapa.

Escrevo o que penso,

mesmo quando o pensar me trai.

E escrevo sobretudo o que não compreendo

porque há mistérios que só se revelam no ato de tentar dizê-los.

 

Escrevo pelo mundo,

mas é o mundo que me escreve de volta.

Sou papel de algo maior,

sou tinta de um enigma antigo.

 

E quando tudo se cala

quando nem a dor ousa falar

ainda assim escrevo…

porque no fim escrever

é a única forma que encontrei

de continuar existindo.

 

 

 

O Logos e o Pathos

Há em nós dois rios que não correm juntos,

um de fogo, outro de pedra fria e clara,

e o homem que os contém sujeito a pontos

de ruptura, navega entre fogueira e ara.

 

A razão é o arquiteto que no barro

desenha a forma antes que o barro exista,

ela mede o possível, afasta o bizarro,

constrói cidades onde havia só conquista.

 

Sem ela, somos tempestade sem direção,

somos o amor que queima a própria casa,

a cólera que julga sem inquisição,

o medo que obedece antes da ameaça.

 

Mas o que vale o arquiteto sem desejo?

O que move a pedra se não há quem queira?

A razão pura é um palácio sem festejo,

geometria fria, cálculo, fronteira.

 

A emoção é o solo onde a vida acontece,

é o pulso que antecede o pensamento,

ela sente o outro antes que a mente teça

qualquer argumento, qualquer fundamento.

 

Sem ela, somos máquinas bem alinhadas,

somos a virtude que ninguém abraça,

a justiça dita por leis nunca amadas,

a verdade que corta, fere e não passa.

 

Aristóteles sabia, e por isso insistia:

a eudaimonia não mora num dos lados,

não é a frieza que o sábio exercia,

nem o êxtase de corpos dominados.

 

É o meio, esse lugar difícil de habitar,

onde a paixão obedece ao que é nobre,

onde a razão aprende a se emocionar

diante do belo, do justo, do queobre.

 

O perigo da razão é esquecer que é meio,

tornar-se fim, enrijecer em dogma,

calcular o amor como se fosse enseio

de lucro, e à crueldade dar um nome.

 

O perigo da emoção é não ter dono,

ser arrastada pela maré do instante,

confundir intensidade com o bom,

e chamar de virtude o que é somente ardente.

 

Entre o logos e o pathos, há um caminho estreito

que os gregos chamavam de caminho do meio,

não de mediocridade, mas de respeito

ao ser que pensa e sente ao mesmo tempo.

 

Somos o único animal que chora e argumenta,

que se pergunta o porquê da própria dor,

que à razão submete o que o sangue inventa

e ainda assim prefere a vida com calor.

 

Que eu nunca seja tão racional

que esqueça o nome do que me comove,

nem tão tomado pelo emocional

que perca o fio antes que a manhã me prove.

 

Que eu seja como queria o Estagirita,

um animal político e sensível,

que pensa com a alma e que a alma habita

o corpo que raciocina e é perecível.

Fogo de Dentro

Não precisa de palavra,

basta o olhar que atravessa

e já me incendeia por dentro

antes mesmo do toque começar.

É uma força sem nome,

que nasce no fundo do peito

e rompe pra fora faminta,

como maré que não tem respeito.

 

Pelo cheiro da tua pele

perco o fio do pensamento,

cada curva é um labirinto

onde me perco com tento.

O teu beijo tem química,

tem segredo, tem veneno doce,

me empurra pra borda do abismo

e eu salto porque eu quis porque coube.

 

Devorar e ser devorado,

chama que não pede licença,

a paixão não explica,

só pulsa, só arde, só começa.

Fica sempre naquele fio,

entre o que foi e o que pode,

entre o toque que ficou no ar

e o próximo que ainda não coube.

O Exílio Voluntário, ou a ausência que tem substância.

 

Moro num lugar que não tem endereço,

habito o silêncio entre dois olhares,

sou o estranho familiar do próprio avesso,

testemunha imóvel dos seus próprios mares.

O mundo passa com sua fome antiga,

faminta de ouro, de palco, de poder,

eu passo por ele como quem navega

numa correnteza que não quer me ter.

 

Não me pertence a pressa dos que correm

atrás de sombras com nome de conquista,

nem as amizades que só aparecem

quando a mesa está posta e a vida é vista.

Fui me exilando de mim devagar,

não por fraqueza, mas por claridade,

como quem aprende que o melhor lugar

é o silêncio honesto da própria verdade.

 

E nesse silêncio encontro o que procuro:

uma nota longa que não quer terminar,

um verso que sangra mas que ainda é puro,

e o toque de quem sabe onde tocar.

Não busco o amor que preenche calendário,

busco o amor que desnuda antes do beijo,

que chega sem aviso, sem rosário,

e toca fundo aquilo que eu desejo.

 

O sexo como oração sem catecismo,

dois corpos que rezam sem saber o nome,

a carne como templo, como abismo,

e a alma que se entrega quando some.

Estou no mundo como quem assiste,

presente mas inteiro na distância,

e o que me salva é exatamente isto:

saber que a minha ausência tem substância.

No Princípio do Encontro, ou o 3º evangelho das boas novas anunciando o amor.

 

No princípio era o silêncio,
e o silêncio estava comigo,
e o silêncio era eu mesmo.
uma luz a espera de outra luz
como um olhar que encontra e seduz.

E aconteceu que em determinado dia,
não por acaso, pois o acaso
é apenas o nome que damos
ao que não sabemos reconhecer,
duas presenças se aproximaram
como rios que desceram montanhas diferentes
e que o vale sempre soube
que se encontrariam.

E viste nele aquilo que se vê
quando a alma deixa os olhos descansarem:
não a forma que passa,
mas o fogo que permanece.
E reconheceste no modo como ele falava
a mesma língua que tu já falava
dentro de ti, em silêncio,
sem nunca ter encontrado quem ouvisse.

Porque o amor que dura
não começa com o desejo de possuir,
mas com o espanto de encontrar
com aquela suspensão do tempo
que diz: aqui. este. agora.

E o respeito foi a primeira palavra.
Não aquela reverência de quem teme,
mas aquela que só nasce
em quem reconhece em outro
uma dimensão que não pode ser diminuída.
O que se respeita não se devora.
O que se respeita, floresce.

E a admiração veio depois,
mansamente como a madrugada
que não anuncia a si mesma
mas simplesmente está
quando abres os olhos.
Não a admiração de quem se ajoelha,
mas a de quem olha e pensa:
que extraordinário este ser.
Raro e necessário ao mundo.

E no caminho que percorreram juntos
foram descobrindo que os valores
não são muros que separam os que chegam,
mas pontes que sustentam os que ficam.
Que compartilhar uma visão do que é justo
é mais íntimo do que compartilhar um leito.
Que dois que caminham na mesma direção
já estão, de alguma forma, abraçados.

E a amizade veio antes que soubessem nomeá-la
aquela qualidade de presença
em que não é preciso ser diferente do que se é,
em que o silêncio entre dois
não pesa, mas descansa.
Amizade que não enfraquece o amor,
mas é a sua fundação mais firme,
o chão que segura a casa
quando a tempestade vem.

E o amor se foi construindo
não como monumento,
mas como pão
feito todos os dias,
de coisas simples e essenciais,
e que alimenta
exatamente porque é real.

Não o amor que exige ser eterno
para se sentir verdadeiro,
mas o que se entrega inteiro
neste instante,
sabendo que o instante
é a única eternidade que existe.

Porque o tempo não é uma linha.
É uma profundidade.
E dois que se encontram dessa forma
não andam juntos lado a lado apenas
descem juntos,
camada por camada,
em direção ao que há de mais essencial
em cada um.

E o que encontraram lá dentro
não era a fusão de dois em um,
mas algo mais belo e mais difícil:
a comunhão de dois que permanecem inteiros
e que, exatamente por isso,
têm algo verdadeiro a oferecer.

E a luz de um
não apagou a luz do outro.
E a luz de um
revelou o que havia no outro
que a escuridão escondia.

E eram dois,
e eram um,
e eram mais do que os dois juntos
que é o único milagre que o amor
consegue realizar
sem negar a realidade.

E o que se encontrou no princípio,
permanece.