Aceita um café?
Desde os primórdios o mundo é estranho, as pessoas parecem caminhar em círculos e ao mesmo tempo de forma aleatória… como se obedecessem a uma coreografia escrita por um roteirista bêbado. As ruas continuam lá, mas não levam a lugar algum. Os rostos? Familiares demais para serem desconhecidos… estranhos demais para serem lembrados.
Você percebe isso também, não é? O relógio na parede nunca marca a hora exata. Ele atrasa… mas só quando você precisa que adiante. E quando bate meia-noite, escuta? É como se o tempo segurasse o fôlego por um segundo — só pra lembrar que ele está vivo.
Não se assuste com o som da porta rangendo. Ela sempre faz isso, principalmente quando ninguém a tocou. A casa tem seus próprios hábitos. Gosta de ouvir conversas vazias, monólogos dispersos, palavras ditas por dizer. Ela se alimenta disso. Do silêncio cheio de sons que só ouve quem não tem nada a dizer.
Outro café?
O mais curioso é que ninguém sabe exatamente o que estamos fazendo aqui. Estamos todos sentados à mesa de um jogo sem regras claras, mexendo peças que nem sabemos se são nossas. Já parou pra pensar que talvez tudo isso seja um ensaio? Uma primeira leitura? E que, na hora da estreia, talvez você nem tenha falas?
Às vezes penso que estou num sonho de alguém que me esqueceu no fundo da mente. E você... você parece ter consciência demais pra ser só uma invenção. Ou seria exatamente isso o que uma invenção pensaria?
