A Verdade Nua, ou o submundo da realidade.

 

Direi apenas e tão somente a verdade

Não pisarei em ovos com minhas palavras

A realidade não é flor de altar

Mas lámina fría sob a pele.

 

Compreenda que o mundo não te deve nada

Nem aplausos, nem favor e muito menos perdão.

 

A vida não é justa

É apenas real (nada mais que isso).

A realidade não se curva aos desejos

E não se compadece de sonhos mal vividos.

 

O fracasso não é falta de sorte

É o preço do conforto.

Tua dor não é castigo

É o eco das escolhas que fizeste

e fruto do acaso ainda não explicado.

 

Levanta-te, encare o espelho

O seu inimigo está diante de você,

O teu salvador também

A espada que corta é a mesma que liberta.

 

Os que encaram a dor sem fugir

Tem o privilégio de lutar pela vida. 

A Mulher que Despenteia o Juízo.

Na curva tímida do ombro,

um convite sussurrado em carne.

Não fala, mas incendia.

Seu silêncio é um gemido suspenso no ar.

E eu, homem feito de vontades,

tremo como papel molhado pela chuva do seu olhar.

Ela passa, e o mundo desorganiza.

O botão da blusa, inocente, conspira.

A saia, indecente, flerta com o vento.

E eu, tolo, me torno poeta 

mas um poeta que escreve com a língua

na geografia febril da sua pele.

Seu andar é pecado em movimento,

milagre pagão que me ajoelha.

Ela não toca, mas possui.

Não se oferece, mas se impõe.

E o desejo, esse cão faminto,

rosna dentro do meu terno.

Debaixo da roupa, mora o inferno.

E eu, cristão de meia fé,

renego qualquer salvação

por um instante entre seus lábios carmesim,

onde o amor é fome,

e o gozo tem gosto de fim.

Ela é vício,

verso obsceno que se esconde

nas entrelinhas de um decote.

É mulher, mas é também feitiço,

palavra proibida que se escreve no escuro,

com dedos, dentes e sussurros.

E quando finalmente me engole no seu abismo,

não é só carne que se consome.

É alma. É culpa. É glória.

É um poema suado

onde rima e suor se confundem,

e o prazer, meu caro, é poesia crua.