A poesia dos meus defeitos, ou Retratos da minha personalidade - Fragmentos do EU.

Carrego em mim um abismo calado,

Niilismo vestido de homem cansado.

Vejo o mundo sem véus nem mentiras,

Mas às vezes me afogo nas próprias retinas.

Sou castelo erguido na rocha da dor,

Orgulho de mármore, com rachaduras de amor.

Minha mente é uma lâmina afiada demais,

Que fere a mim mesmo em silêncios brutais.

Autossuficiente até demais para pedir socorro,

Prefiro morrer em pé do que viver de desafogo.

Meu controle é um cárcere de vidro e razão,

Um trono vazio dentro do meu coração.

Intelecto em chamas, ego mascarado,

Um sábio que às vezes fala calado.

Cobro do mundo aquilo que nem dou,

E sangro verdades que o tempo calou.

Sou intensidade que nunca relaxa,

E carrego no peito uma eterna ameaça:

De não saber ser leve, de não saber ser pouco,

De ser tempestade mesmo quando estou rouco.

Idealizo o amor como um livro sagrado,

E me frustro ao ver que o outro é falho e cansado.

Exijo perfeição do humano imperfeito,

E me afasto, soberbo, ferido no peito.

Rancores antigos moram nos meus ombros,

Memórias cortantes que não caem aos escombros.

E mesmo que o tempo queira me curar,

Revivo traições só para não me entregar.

Sou um general de batalhas internas,

Construo muralhas, destruo minhas pernas.

Mas no fundo, bem fundo, eu sei o que sou:

Um homem em guerra... que só quer um pouco de paz e amor.

Um Homem Só no Meio da Multidão, ou A Poesia da Solitude em Belo Horizonte.

Na metrópole viva de Belo Horizonte,

onde o concreto pulsa e o asfalto sonha,

um homem caminha entre bares e sinos,

ouvindo o silêncio no meio do som.

Milhões de rostos cruzam sua sombra,

milhares de vozes giram ao redor,

mas ele, inteiro, sente-se à parte,

não por tristeza, mas por amor.

Os bares transbordam risos ensaiados,

as igrejas elevam preces vazias,

as ruas gritam pressa, metas, metas…

e ele apenas respira, sem correria.

Durante o dia, vê olhos cegos,

focados em listas, planilhas, relógios.

À noite, os corpos dançam sozinhos,

disfarçando ausências com seus adereços.

Nas redes, as máscaras brilham mais

que os rostos por trás dos filtros.

As fotos mentem a alegria forjada,

mas ele já não compra mais sorrisos.

Foi então que abraçou sua própria ausência,

descobriu na solidão a doce morada.

A solitude; flor rara entre espinhos

tornou-se seu lar, sua estrada.

Fez da própria companhia um templo,

do silêncio, um diálogo profundo.

E ali, sem distrações nem vícios,

encontrou o universo em um segundo.

Viajou por dentro e por fora,

descobriu montanhas e cafés

onde sentar-se só era liberdade

e não sentença de ninguém.

Quando com amigos, é inteiro,

brinda o instante com coração aceso.

Mas quando a multidão o engole,

ele sorri; não está indefeso.

Pois aprendeu o que poucos sabem:

a felicidade não mora nas vitrines,

não depende de beijos, nem curtidas,

mas brota onde o espírito se afine.

Um homem só entre milhões,

e ainda assim, tão pleno, tão vasto.

Não espera que o mundo o preencha

ele mesmo se tornou o espaço.

Assim vive em BH, entre igreja e boteco,

entre morros, buzinas e promessas,

sabendo que a alma que se conhece

jamais se afoga nas pressas.

Não é amargura, é liberdade.

Não é desprezo, é maturidade.

É ter descoberto o sagrado segredo:

estar só... e não sentir saudade.

 

O Sarcasmo de DEUS, ou Ele contra si mesmo.

No princípio, DEUS cria tudo do nada,

Mas já sabia o fim — que piada.

Cria o homem com amor e primor,

Mas já planejava dilúvio e terror.

Cria Adão do barro com todo cuidado,

Depois o culpa por ser enganado.

Cria Eva da costela do coitado,

Mas pune ambos por terem pecado.

Proíbe o fruto que Ele mesmo plantou,

Sabendo que o homem cedo o provaria, show!

Coloca a serpente no meio do jardim,

Depois finge surpresa pelo que chega ao fim.

DEUS expulsa, DEUS amaldiçoa,

DEUS que tudo sabe, agora se magoa.

Cria o livre-arbítrio, mas com censura,

A primeira escolha gera censura.

Vê a Terra cheia de gente errada,

Então manda um dilúvio, obra abençoada.

Mata criança, velhinho e mulher,

Porque “justiça divina” tudo requer.

Depois promete nunca mais se irritar,

Mas já planeja cidades arrasar.

Escolhe um povo, Israel abençoado,

Mas vive punindo esse rebanho rebelado.

Pede sacrifício, sangue e fumaça,

Faz da adoração um rito de ameaça.

Manda matar povos por não crer,

Porque DEUS é amor... só pra entender.

Moisés sobe ao monte, vê a luz,

Recebe as tábuas, mas DEUS reluz.

Depois quebra tudo por idolatria,

Como se DEUS não visse aquela orgia.

Os profetas gritam: "obedece, Israel!",

Mas DEUS já sabia que daria réu.

Promete Messias, paz e redenção,

Mas manda Seu Filho para a execução.

DEUS, o eterno, nasce bebê,

Numa estrebaria, sem nada a oferecer.

Filho de virgem, claro, por sinal,

Já começa quebrando toda lógica natural.

Cresce em sabedoria, embora seja DEUS,

Aprende carpintaria, constrói alguns véus.

Jejua no deserto, tenta o tentador,

Mas sendo DEUS, qual o valor?

Anda sobre as águas, cura o cego,

Multiplica pão, faz o grande ego.

Mas chora, sofre e ora em aflição,

Pedindo a DEUS outra solução.

Ora a Si mesmo? Implora clemência?

Sabe o plano, mas sofre com urgência.

Sangra suor, lágrimas de dor,

Mesmo sendo DEUS e o puro amor.

É traído por Judas, amigo e irmão,

Cumprindo profecia, mas com frustração.

É preso, julgado por um tribunal,

Criado por Ele, que coisa brutal.

É cuspido, açoitado e zombado,

Por gente que DEUS mesmo havia moldado.

Pendurado num madeiro em horror,

Clama: “DEUS meu!” — drama de autor.

DEUS abandona DEUS no alto da cruz,

Mas continua sendo um com DEUS, que nos conduz.

Morre, desce ao Hades em missão secreta,

Prega aos mortos — agenda completa.

Ressuscita a Si mesmo no terceiro dia,

Vence a morte com maestria.

Sobe aos céus, senta ao lado de DEUS,

Que é Ele mesmo — confuso, não é? Pois é.

Promete voltar num cavalo de glória,

Mas demora milênios pra mudar a história.

Enquanto isso, salva quem crê,

Mas condena quem, por lógica, duvidar de ver.

DEUS que te ama, mas te lança no fogo,

Caso questione ou saia do jogo.

Diz que perdoa, mas com cláusula extra,

Aceite o Filho, senão já era a festa.

Deus-Justiça, DEUS-Misericórdia, DEUS-Paixão,

Três em um, uma só salvação.

Advogado, juiz e carrasco no final,

Amor eterno com cláusula condicional.

Proíbe a dúvida, prega o temor,

Enquanto exige que creiamos por amor.

Não se prova, mas exige fé,

Senão, o inferno é seu café.

E assim segue o ciclo da revelação:

Criação, queda, salvação e punição.

Um DEUS que tudo é, mas tudo esconde,

E no fim, só compreende quem responde.

Mas diga, leitor, sem medo ou véu:

Como pode um DEUS ser 

e ter todas as características daquilo que não existe no céu?

O Enigma de DEUS e suas contradições, ou Suas Complexidades e Perplexidades.

DEUS cria o tempo, o espaço, o ser,
Mas entra no tempo para sofrer.
DEUS tudo vê, tudo sabe e tudo faz,
Mas se encarna num corpo que sangra em paz.

DEUS nasce de virgem, sem sêmen ou dor,
Criador da mãe que o gerou no amor.
DEUS, o eterno, viveu como um homem,
Sentiu fome, chorou, foi chamado pelo nome.

DEUS ora a DEUS com lágrimas quentes,
Temendo a cruz e os cravos ardentes.
DEUS suplica: “Afasta de mim este cálice”,
Mas DEUS responde com silêncio e análise.

DEUS sacrifica DEUS para apaziguar DEUS,
Num plano secreto entre os céus e os céus.
DEUS não quer a morte, mas a aceita calado,
Pois DEUS ordenou que fosse imolado.

DEUS, que criou a lei com Sua mão,
Morre para cumprir Sua própria sanção.
DEUS é juiz, cordeiro e altar,
A si mesmo se entrega para se justificar.

DEUS foi cuspido por sua criação,
Humilhado, nu, sem proteção.
Pendurado em dor, clama em agonia:
“DEUS meu, DEUS meu”, no fim do dia.

Mas como pode DEUS abandonar DEUS,
Se DEUS é um, não dois, nem três céus?
DEUS sente ausência, mesmo onipresente,
Morre mortal, mas é onipotente.

DEUS é enterrado, a pedra rola,
O Criador jaz mudo, sem fala.
Mas no terceiro dia, a luz resplandece,
DEUS levanta DEUS e a morte estremece.

DEUS sobe aos céus e se assenta consigo,
À direita de DEUS, Ele é Seu próprio abrigo.
Intercede a DEUS por quem DEUS escolheu,
Mas pune eternamente quem não creu.

DEUS ama a todos, com fogo e temor,
Mas lança no inferno quem rejeita o amor.
DEUS oferece graça, mas com condição,
Eterna salvação por aceitação.

DEUS é amor, mas Seu fogo devora,
Espera que O aceitem, ou destrói sem demora.
DEUS dá livre arbítrio, mas exige um “sim”,
Senão o castigo é não ter mais fim.

DEUS é espírito, mas habitou um ventre,
Eterno no tempo, presente e ausente.
DEUS não muda, mas muda o testamento,
Deus da velha aliança, agora mais lento.

DEUS conhece o fim antes do início,
Mas se decepciona com cada vício.
DEUS julga tudo, mas precisa provar,
Que a cruz foi o preço do Seu próprio julgar.

DEUS salva pela fé, mas quer obediência,
Quer obras, doutrinas, e penitência.
DEUS é simples, mas de difícil entender,
Um ser que é três, mas não pode se dividir.

DEUS é Senhor, lava os pés do traidor,
Permite o beijo que sela a dor.
DEUS é Rei, mas cavalga um jumento,
Deixa-se prender sem nenhum lamento.

DEUS é a luz que habita em mistério,
O fogo que consome e o coração sério.
É paz que guerreia, amor que castiga,
O abraço e o açoite em mesma medida.

DEUS é Pai do Filho, que é DEUS também,
E ambos enviam DEUS, que em todos vem.
Um só ser, três consciências divinas,
Insondável lógica das escrituras finas.

E se você não crê em DEUS como DEUS quis,
Não importa se foi bom, reto ou feliz,
DEUS te lança fora da Sua presença,
Pois a fé é cláusula da Sua sentença.

DEUS criou o mundo, a cruz, o inferno,
Tudo se fecha num ciclo eterno.
DEUS venceu a si mesmo no calvário,
Num drama divino, cruel e necessário.

E a humanidade assiste, perplexa e pequena,
A um DEUS que é drama, amor e condena.
Um DEUS que se mata para se aplacar,
E exige do homem apenas… crer e amar.

A Flor da Ingratidão, ou Também amar é ser ferido.

Sim, eu vi…
Você deu tudo de si.
O tempo, o riso, o ombro, o pão.
Ofereceu o que tinha e o que não cabia no bolso,
mas transbordava da alma.

E no entanto,
vieram os dentes onde esperava abraços.
Vieram os olhos tortos onde plantou sinceridade.
Veio o silêncio frio onde habitava sua ternura.

A tragédia da ingratidão não é o esquecimento,
mas a perversão da memória.
Porque não apenas esquecem o que você fez,
mas distorcem o que você foi.

Hoje te aplaudem,
amanhã te apedrejam
e, ironicamente, pelo mesmo gesto.
A mão que salvou também assusta.
O amor que cura também incomoda.

O ingrato não é aquele que não retribui,
é aquele que transforma o bem em suspeita.
É aquele que te olha com o mesmo olhar
com que um lobo observa a mão que alimenta.

Faça o bem e serás criticado por querer parecer santo.
Fale a verdade e será odiado por não ser cúmplice.
Dê amor demais e dirão que é carência.
Afaste-se e dirão que é orgulho.

Se fores gentil, te chamarão de falso.
Se fores direto, te acusarão de rude.
Se fores forte, dirão que és autoritário.
Se fores frágil, rirão da tua fraqueza.

O mesmo sol que aquece, queima.
O mesmo rio que irriga, inunda.
O mesmo coração que ama, apodrece quando pisado.

E então você aprende…
Que não importa o quanto se esforce,
você será lido com os olhos dos outros.
E olhos, meu caro, não são espelhos.
São prismas distorcidos de mágoas não suas.

Mas ainda assim; faça.
Ame, mesmo que cuspam.
Ajude, mesmo que esqueçam.
Perdoe, mesmo que zombem.

Porque a alma que serve não o faz por resposta,
mas por essência.
E é aí que a ingratidão revela sua beleza oculta:
ela não destrói o valor do gesto,
apenas revela o vazio do recipiente que o recebeu.

E no fim, lembre-se:
Alguns te amarão pelo que és.
Outros te odiarão pelo mesmo motivo.
Mas tua missão não é ser aceito.
É ser inteiro.

Mil Formas de Um Só Escritor

Eu não escrevo apenas palavras — escrevo mundos.
Sou feito de textos, entrelaçados em contextos profundos e pretextos provocativos. Navego por entre poemas que sussurram teoremas, componho canções que carregam o peso de crônicas e a leveza dos salmos.
Cada carta que lanço ao vento é uma estória viva, brotada de teorias pulsantes e poesias que sangram verdade.

Minha escrita não é uma linha reta, é um labirinto de provérbios e pensamentos, atravessado por fantasias e embebido em direito, filosofia e teologia. Um mosaico de sentimentos em constante ebulição.
Meus versos têm reversos, minhas reflexões beiram o abismo da razão, e das minhas intuições surgem orações feitas de carne e alma.
São manuscritos que gritam delírios, que respiram suspiros e guardam memórias de um tempo que ainda não chegou.

Escrevo ensaios que são confissões, juramentos de alguém que busca sentido no caos.
Transformo mistérios em tinta, segredos em metáfora, epopeias em verdades fragmentadas, e até nas tragédias, encontro beleza.
Os meus elogios seguem critérios próprios; não são bajulações, mas discursos sinceros. E quando preciso, lanço manifestos, declarações incendiárias, repletas de insights que parecem profecias nascidas do inconsciente coletivo.

Entre meus dedos escorrem ensinos, vestem-se de alegorias, ecoam em murmúrios, sobem em clamores e explodem em questionamentos que nem eu sei responder.
Pois escrever, para mim, é estar em constante transfiguração 
Sou mil vozes num só corpo, mil estilos num só punho.

Cada palavra é um universo. Cada linha, uma revolução.
E mesmo que amanhã eu me contradiga, serei fiel a uma única verdade:
Eu escrevo como quem vive em mil formas, e ainda assim, inteiro.

A Coroa da Razão - Não do amor, mas do pensar.

Oh, doce Razão, que no silêncio acende

A chama tênue da lucidez inquieta,

És mais que Musa — és o que transcende

O caos do mundo e a beleza discreta.

Pensar é arte, e quem se atreve a tanto

Toca as estrelas com os pés no chão.

A mente, em voo, desenha o encanto

De ver no caos um traço de razão.

Não canta o bardo só paixões ardentes,

Pois há mais fogo no saber que inflama.

Idéias nascem como sementes

E fazem do mundo seu novo drama.

A escultura, a dança, a tela e o canto,

O mármore que sente, o som que voa,

São filhos do pensar — do livre manto

Que cobre o homem quando o medo ecoa.

Não há prisão na mente que imagina,

Nem dor que cale um verbo verdadeiro.

O pensamento é chama peregrina

Que queima o falso e ascende o derradeiro.

Quem pensa, vive. Quem duvida, cresce.

Pois na razão, a alma se revela.

A dúvida é um rio que nunca esmorece,

E a fé na lógica é a fé mais bela.

Ideias são como vento: vão e voltam,

Mas deixam forma onde antes foi vazio.

São tempestades que jamais se soltam

Do coração que busca seu próprio fio.

Que venham reis e tronos da ignorância,

Pois um só livro pode os desmontar.

No dom da mente habita a esperança

De um novo mundo pronto a se formar.

Oh, Razão! Não és fria — és sensível!

Pois sentes mais que o cego coração.

Teu toque é leve, mas imperceptível

É tua espada: cortas a ilusão.

Pensar é ser. E quem pensa transforma.

O bruto em belo, o medo em construção.

És alquimia que refina e forma

O ouro puro da evolução.

Não há mais nobre forma de realeza

Do que reinar com luz sobre o pensar.

Pois quem governa com a mente acesa,

Faz do futuro um templo a edificar.

Assim, declaro em verso o que defendo:

Pensar é o sangue da humanidade.

Que a Razão reine, nunca em silêncio morrendo,

Mas viva, livre, eterna — em liberdade.

ENTRE AS RUÍNAS DO AMOR MODERNO, ou Um diálogo interior em forma de monólogo inquisidor - O que é romantismo?

O que é o romantismo?

    É flor? É vinho? É dor pintada com perfume? É o ato do homem que se inclina, oferecendo o coração em bandeja, esperando que a mulher o aceite como prêmio ou o rejeite como servo?

    Caminho hoje entre os homens e percebo que se construiu uma ideia — bela à primeira vista — mas envenenada na essência: a de que o homem deve ser o eterno provedor de afeto, o portador das flores, o escrevente das poesias, o doador de tudo, enquanto a mulher é o altar, o destino, o troféu.

    Pergunto: por que o amor verdadeiro necessitaria de encenação? Por que há de um se curvar para que o outro se sinta elevado? Se há amor, não deveria haver simetria?

    Vós vos dizeis modernos, mas viveis como cativos de uma fábula antiga. O homem, ensinado desde menino, aprende que deve conquistar. Que a mulher é fortaleza a ser vencida. Que seu valor está na capacidade de prová-lo, agradá-la, sustentá-la, idolatrá-la. E se assim não o fizer, é indigno, frio, insensível.

    Mas não há injustiça em tal crença? Não é este um papel servil disfarçado de cavalheirismo? Ora, se o romantismo exige do homem todo esforço, toda entrega, e à mulher toda exigência, então ele não é amor — é teatro. É contrato tácito onde um doa e o outro recebe.

    E que tragédia nasce disso! Homens frustrados, esvaziados, endeusando mulheres que os desprezam. Mulheres que, em sendo colocadas num pedestal, tornam-se inatingíveis, não por virtude, mas por conveniência. Assim, a deusa não ama, apenas é adorada. E o servo não é amado, apenas útil.

    Será esse o amor que promove a alma? Ou será prisão de ilusões, onde se troca liberdade por idealismo estéril?

    Interrogo ainda: será que o romantismo favorece a mulher? Ou será que também a aprisiona? Pois se ela é ensinada a ser desejada e não a desejar, a ser servida e não a servir, a ser conquistada e não a conquistar, então ela também não ama — apenas reina. E reinar sem reciprocidade é solidão coroada.

    Portanto, desconfiemos do romantismo como estrutura. Interroguemos seus fundamentos. Quem lucra com ele? Quem perde? Quem finge? Quem sofre?

    O amor deve ser encontro de iguais, não escada social, nem idolatria.

    Devemos destruir o pedestal, não para rebaixar a mulher, mas para que ambos caminhem lado a lado, e não um sobre os ombros do outro.

    Pois o que é mais belo: um amor sincero entre dois seres livres? Ou um ritual de dominação recíproca, travestido de afeto?

    Amai, sim. Mas amai com olhos abertos. O romantismo, quando se torna exigência e não escolha, é veneno com gosto de mel.

    E como sempre digo: conhece-te a ti mesmo, antes de oferecer teu coração como oferenda a quem talvez nem saiba o que é amor.

 

Poesia insana, erótica, devassa e promíscua; ou apenas desejos ocultos pela insanidade de viver este momento.

 

Dera-me realizar

Tudo que penso,

Apregoar meus desejos insanos,

Meu instinto profano,

Manifestar a promiscuidade que habita em mim.

 

Dera-me gozar sem pudor,

Morder tua pele,

Possuir tua alma,

Adentrar em tua cavidade

Com fereza e vontade.

 

Dera-me em erupção

Sentir o teu calor

Se transformar em suor

me enxarcar de prazer

e por um instante me chamar de “amor”.

 

Dera-me toda insanidade

De viver este momento

E morrer sem arrependimento,

Por afogar a moral sem razão

E viver sem exceção.

 

 

 

Um amor; um sonho; uma poesia.

Um amor para viver

Um sonho para sonhar

Uma poesia a recitar.

Os dias são como as noites

Sejam na claridade ou na escuridão,

Pois a solidão é um açoite

Sem um amor no coração.

A vida pode ser uma dura realidade

Para quem só vive a sonhar,

Mas, se não há sonhos

Como pode a vida encantar?

As poesias são como flores

Que embelezam a alma,

Transpassam a ficção

Como uma tangente que transborda calma.

Águas da vida.

Pelos os rios de anseios que correm em minhas veias

Em direção ao mar salgado do teu beijo.

Sejam em águas rasas ou em águas profundas

Nossas vidas se encontraram e se deságuam uma na outra.

Águas opostas de sabores avessos

Que brotam das nascentes para os oceanos.

Águas que regam nossos sentimentos,

Águas que descem em cachoeiras de lagrimas,

Águas que lavam nossas almas e purificam nosso espírito,

Águas que alimentam nossas vidas,

Águas que tempesteiam nossa razão.

Pelos lagos onde a calma permeia

Pelos ondas que a paixão se agita

Pelos os riachos onde amor aflora

Pelas chuvas onde os jardins florescem

Pelos córregos que transbordam lembranças  

Pelas as gotas de orvalho da tua pele.

Senta que eu te conto, ou Pobre coração.

O coração que agora chora, um dia foi feliz.

O coração que um dia foi feliz, agora chora.

Pobre coração (...)

Pensava ter tudo e ser tudo.

Mas, quando descobriu que não era nada

Também descobriu que não tinha nada.

As cortinas da vida então se abriram

E mostraram as estacas

Que sustentavam os poucos amores e muitos dissabores.

Sim, é verdade...

O coração que batia forte

Agora está cansando de apanhar.

Nada muda se você não mudar!

Pois, a dor que sentes é tão somente sua.

O coração que era permanente alegre,

Está sozinho e chorando caladinho...

Pobre coração (...)

Há de existir quem possa te consolar.

A vida por Pallavras.

Meu verso compõe um soneto

Quando minha vida se rega de poesia,

Uma crônica atemporal

Faz da minha prosa uma melodia,

Meus salmos, meus provérbios, meus cantares...

A fé se desenvolve com palavras e com mitologias!

Minhas cartas escritas em pergaminhos

Meus pensamentos, minhas teorias.

Meus textos de momentos

Meus pretextos de cada dia.

Entre versos e reversos,

Teoremas e problemas para toda a vida.

Minhas estórias contadas em metáforas,

Canções arranhadas com ledice e nostalgia,

O que podemos levar desta vida

Além de conhecimentos e sabedoria?

Poderia até promover uma tese

Mas, esquece! Não gosto de psicologia.

Pode haver veredas na religião

Contudo o que se encontra são hipocrisia e demagogia.

 Melhor é caminhar com humildade e simplicidade.

A verdade é nua e crua; sem sofisma de filosofia.

Poetas são como profetas que conectam

A realidade com poesias e profecias.

Parábolas rementem a uma realidade,

Mas não desconectam a razão da analogia.

Perfeição de menina.

Na força desta beleza sinto inspiração,

Sim, ela é bonita!

Beleza tão real e sobrenatural.

Ela chega e apanha toda atenção,

Ela caminha tão distraída

E todos os olhos em sua direção.

Mulher com jeito de menina,

Olhar inocente cheio de afeição,

Jeito que atrai e fascina,

Parece até esculpida; perfeição.

Não somente agora. Mas, desde agora para todo sempre.

Apenas uma miragem...

A realidade está além do olhar.

Aprecie este cálice de vinho,

E deguste com sensibilidade.

Temos a noite inteira,

Apresento-lhe meu recanto;

Ouça com zelo a musica que toca

E leia a expressão dos meus lábios.

Absorvo teus sentimentos

No calor do meu peito.

Abandone toda insegurança

Pois, sou teu porto seguro.

Nem precisa pedir

Dou-lhe amor, carinho e atenção.

Não somente agora

Mas, desde agora para todo sempre.

@Legado***

Assassinam os profetas, mas não matam a profecia.

Esquecem-se dos poetas, mas ecoam suas poesias.

Certos enredos duram pouco

Certas palavras são eternas.

Certos gênios são loucos,

Certos guerreiros se escondem nas cavernas.

Uma estória; um legado

Uma lenda do passado.

No tempo, na memória.

Para sempre será lembrado.

Chocolates, flores, canções, poesias...

Corro contra o vento, contra o tempo, a todo o momento buscando estar com você.

Faço da minha vida um universo conspirando a teu favor ou teu querer, meu bem querer. 

                O meu único desejo antes de morrer é ter feito alguém feliz.

Conduzo-te entre meus passos,

Te laço entre meus braços no compasso que sempre quis.

Sou um homem paciente,

Mas o sangue que corre nas minhas veias é latente.

Não sei se sou romântico, contudo acredito no amor.

Viver inteiramente pela razão é como viver uma vida sem cor.

Desfecha meu coração ao ouvir nossa canção,

Dá a sensação de voltar no tempo e dançar segurando tua mão.

Se diz que me ama; liquefaço.

Perco a cadência a tua magnificência; aparato.

Amo teus beijos, tuas palavras e tudo que provem de ti,

Agradeço ao Eterno por ter feito você para mim.

Se morro de saudades a culpa é sua.

Eu queria compor cem canções

Para expressar meu amor sem palavras.

Eu quero me importar somente com você

Pois, pouco me importo com a opinião alheia.

Se morro de saudades a culpa é sua,

Sonho todos os dias, para não dizer toda hora com você.

Sinto falta do teu olhar, do teu cheiro, do teu carinho, da tua boca, do teu amor...

A distancia só pode ser um castigo para quem ama como amo.

A poesia dos poetas.

Poeta não é meramente quem consegue rimar,

Poeta escreve o que sente como uma maneira de expressar.

Existem poetas em todos os lugares e de todos os tipos,

Poetas que jogam palavras pelos ares, poetas que não leem seus escritos.

Existem tantos poetas solitários, quanto poetas enamorados.

Poetas nunca deixam de ser poetas.

A poesia é uma arte, está em toda parte; em todo lugar.

Poesia está nas musicas, nos corações apaixonados,

Poesia nunca se torna antiquado, pois vive a renovar.

Poesia rasga e atravessa o tempo,

Em todo momento é um ensejo a recitar.

Poesia está nos livros, nas praças, na natureza, no canto dos pássaros...

Poesia embeleza a vida, poesia é o canto da liberdade que rompe os laços.

Poesia se faz, poesia se cria, poesia se sente, poesia se vive.

Poesia é uma expressão da alma,

Poesia é a calma dos sentimentos que sobrevive.

Velho diário.

Oh meu velho diário,

Tantas páginas rabiscadas

Tantas estórias para contar

Tanta alegria, tanta tristeza,

Tanta melancolia, tanta fantasia,

Tanta poesia, tanta beleza.

Oh meu velho diário,

Tantos segredos ocultos

Tantos sonhos, tanta fantasia.

Tantas palavras, tanta emoção.

Tanta resenha, tantos escritos,

Tanta coisa que comove o coração.